Il pugnale della luna

Un’aria ferrosa
inonda il buio
dell’incoscienza
e nulla appare
perduto
fino all’abisso
che si squarcia all’aurora
del giorno
della luna di ruggine.

Sto

Sto stirando gli spigoli.
Sono tondi e gonfi, ora
e non ho spilli
sul cranio asciutto.
Sto tendendo l’addome
che ancora li sente
mentre acclama l’anarchia.

Sai quella smania

Sai quella smania
che mi assale sovente la sera
e non mi lascia
fino all’aurora seguente?
La sento scorrere nelle vene bianche
che pulsano ancora
ma erano rosse un tempo.

Vedi queste linee
che solcano la pelle?
Una è spuntata
svelando il mistero
e si è incastonata sulla fronte.
Resta lì stretta tra le tempie.

Gazza

Tacciata di stranezza
cercavo una finestra d’aprire
per respirare azzurre verbene;
abbassavo le palpebre
e l’olezzo giungeva puntuale
reciso dalla maschera di cinciallegra
che mi invitava ad alzare le accigliate imposte.
Mi lasciavo sedurre, cedevo al canto…
Ruba ancora onice la gazza.

Metamorfosi

Ehi Capitano,
ricordi quando mi spezzasti i remi?
Sì, lo so che sei stato in America,
in Asia e anche in Giappone,
ma non ti chiami Cristoforo e neppure Amerigo.
Sei Francis l’orbo se non vedi
la mia pinna che guizza.

Per serbare il sogno

Avrei dovuto dirti addio
quando il tuo sorriso era una lama
che sprofondava
nel mio petto disarmato
e le tue mani papaveri carnivori
dal sapore dolciastro,
quando le tue pupille luccicavano
secche e profonde
e la tua pelle sapeva di sandalo.
Ricordi?
Le pareti non avevano crepe
e i cuscini erano sgualciti al punto giusto.
Sì, avrei dovuto dirtelo allora…
prima che iniziasse la discesa.

Senza rete né fili

Rose di sole spine
tra crepe aperte di cicatrici
invisibili e latenti
rammentano un’estate trascorsa
di desii elisi.
Rimorsi sterili, pensieri vani
abitano una memoria rimossa
e un desolato presente.
Percorsi labirintici privi di fili
riconducono al punto di inizio
che è termine senza porto.

Petali

Non sono questi i petali che anelo.
Li ho seminati con la mia viltà
questi steli setosi e delicati
con tenui sfumature e semi spenti.
Li sistemo in un angolo all’ombra.

Al centro del tavolo voglio
un irto e rosso virgulto,
colore sprezzante e profumo pungente
per sentire sotto le dita il nervo
e assoporare lo spasmo.

Attesa

Sabbia impalpabile
ha la clessidra
del tempo diluito:
pigri grani di arena
profilici della stasi
di un limbo che è inferno.

Stasi

La spessa banchisa
ritarda l’approdo
al porto delle nebbie;
guardando l’albatro
tra massi staccati,
in attesa del solstizio,
agito la clessidra.

Preludio (Grave)

Domani delle somme che
Respingiamo come una
Minaccia molesta; una
Fatica immane richiederebbe
Sollevare le braccia e non
Lasciar cadere l’amore che
Si tiene a stento.

Sette crisantemi

Sette crisantemi ho seminato
nel campo ove non attecchirono
le rose. Nove lune servono
per vederli schiudere.

Saranno colmi di semi
di mestizia e ornati
di tenui petali. Senza
pungermi, potrò toccarli.

Stelle

Mille fori neri hanno preso
il loro posto. Erano lì,
ridenti e ben aggrappate
a quella volta.

Furtive, son cadute una
ad una e, ripiegando
all’unisono le punte,
si sono oscurate.

L’incantatore

Non ricordo più
cosa mi dicesti
per rubarmi il senno
e impadronirti
dei mio cuore.
Parole d’oro
mi sussurravi
con la tua voce
ammaliatrice.
E, su un prato fiorito
e sotto un cielo
ingemmato, ti amai
come un’ancella
occidentale
ornandoti il capo
d’odoroso alloro.
Ma in questa notte
insonne
senza te
la luna strappata
mi serve il conto
e devo darle tutte
le stelle.

Vita

Tessere sparse
e disperse a terra,
disposte una accanto all’altra
per trovare un segno che unisca
questo puzzle incompleto
dettato da un caso bislacco;
pezzi di case
che non combaciano,
di quelle che ho abitato
e di quelle che mi hanno vista
ostaggio;
frammenti di vedute
da finestre sbarrate
che non ho saputo aprire;
lancette precise
di orologi indossati
per troppo poco tempo
ormai ferme al polso
di quella
che potevo essere.

Panchina

Colori vani i miei
per quel vagone in sosta
con un posto vuoto.

“Riservato” dice il cartello nascosto.

Chiarore

Lasciando le mura urbane
con  nubi fluttuanti
su cineree colonne fumose
ho chiuso
a doppia mandata
gli spettri della memoria
e le frettolose lancette.
Sono corsa
a fermarmi
sotto bianchi cirri ovattati
che ricamano
l’ondulato manto ingemmato
dove gli instancabili grilli
ammutoliscono
gli orologi, 
dove le mani sono ali lievi
sciolte al vento
e  i pensieri
fronde decise
senza l’eco del timore,
dove l’aria tersa
m’inebria sempre
d’azzurro.

Canzone per Elvira

Elvira ha gli occhi verdi
e guarda dritto il mare,
sente le sirene
e non vede la nave.

Con mani stanche
e bocca spenta
maledice il canto
che Ulisse tenta.

Elvira ha gli occhi pieni
d’amore per un uomo
che vaga per il mondo
in cerca di un tesoro.

A riva lei lo attende
con braccia snelle
allontanando Circe
e mille altre ancelle.

Elvira ha gli occhi smunti
da lune sospese
fra giorni di fili
e lunghe attese.

Fino alla nuova aurora
forte a sé lo stringe
ma la luce del sole
lontano lo costringe.

Elvira ha gli occhi verdi
e guarda dritto il mare,
sente le sirene
e non vede la nave.

Patina

La scorsa notte nel letto
giaceva solo il mio corpo,
l’anima era altrove:
sedeva su anonimi scatoloni
accanto a un camino spento.
“Come stai?” mi chiedono.
“Bene, molto bene”
rispondo
e sfodero un sorriso
mentre lei
si fodera di polvere.

Anima di brossura

Nettare sacro
l’odore della carta
che vive di noi.